Nome: Giada
Un calzino spaiato. Le mie visioni non sono tutte oscure.
Questo blog costituisce una testata giornalistica ai sensi dell’articolo indeterminativo una.
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Quando credi fermamente di aver incontrato un individuo con cui poter condividere ogni tua gioja et ogni tua bestemmja, sei così felice... Provi ad ammaestrarlo ed a farti ammaestrare. E lo vedi come un Dio. Poi il tempo è cattivo, ti dona la vista del falco. Ti fa vedere quanto quella persona possa prendere la forma di un gallo arrogante e pomposo con le piume lucide ma ricoperte di merda sulle punte. Ma poi capisci che è solo una tua proiezione. Che sono subentrate la paura, la pigrizia, l’orgoglio e gli esuberi ormonali.
Allora pensi, cazzo, sono io che sto sbagliando. Adesso salgo sulla delorean, faccio 88 miglia l’ora e mi metto a interpolare gli eventi passati, torno indietro, vado avanti, mi fermo un po’, ometto quelle parole che non andavano dette, cancello le tracce delle cose che non avrei voluto sentirmi dire.
Perché ne vale la pena. A quella persona hai consegnato la coccarda della stima e della fiducia.
Non vuoi che le cose si riducano in poltiglia. Perché ci credi davvero che uniti possiamo rimanere in piedi e divisi no.
Ma al momento, se lo incontri, l’unica cosa che ti verrebbe naturale fare è dargli una badilata in faccia di taglio ed una di piatto.
La sua immagine mi segue ovunque.
Eludo lo scontro. Mi incancrenisco. Divento meschina, debole e persecutoria.
Annientare il nemico con ogni artificio disponibile, impiegandoci anche tre lustri, con lo stillicidio di gocce di acido cloridrico finche Egli non si genuflette e capitola implorando pietà? Dividerlo in tanti pezzettini che si rigenerano fino a che smette di rigenerarsi per sfinimento e diventa purè di verme?
Oppure dare il giusto peso alle cose, chiudere cento occhi nemmeno fossi Argo? Ma qual è il giusto peso? Chi è che stabilisce i prezzi? Dov’è il calmiere?
Il fatto è che mi manca.
Il fatto è che se ci spreco così tante righe, forse è perché ci tengo davvero, se no a quest’ora sarei a sgranare i fagioli o a scaldare l’aceto per togliere le macchie di calcare dai rubinetti.
O magari stasera sarei uscita, invece di stare qui a guardarmi intorno.
Starò qui fino a che non mi verrà gentilmente chiesto di sotterrare l’ascia di guerra.
Ok, è tutto, più o meno.
Resto in attesa di un cortese cenno di riscontro e colgo l’occasione per porgere deferenti ossequi.
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Hanno staccato l’adesivo col tuo cognome dal campanello. E’ una vita che vengo a trovarti a casa, ma non sapevo più a chi suonare oggi quando sono arrivata lì. A volte quando ti tolgono o ti aggiungono qualcosa pensi di non essere più te. E’ sceso giù il tuo cane di corsa, pensavo volesse farmi le feste, che fosse felice di vedermi, invece voleva solo pisciare ed incontrare la sua fidanzata lì, sul portone. Si sa, i portoni sono fatti apposta per baciarsi.
Avevo 8 anni la prima volta che ti ho parlato. Mi eri sembrato subito strano. Rincorrevi la maestra di matematica con il trincetto in mano, e minacciavi di buttarti dalla finestra, giù a capofitto, tanto sotto c’era la sabbiera, dicevi. Hai perso un sacco di tempo e di capelli, da allora. E, come era ovvio che fosse, non hai concluso niente... per forza, sei così simile a me… Ti ho visto fare il cameriere al mio tavolo e il rappresentante di aspirapolveri a casa di mia mamma. E, come dice Nick Drake, avresti potuto essere un marinaio, un cuoco, un libro, un cartello stradale, un orologio, qualunque cosa. Ma sei stato la mia colonna, sei stato la mia porta, sei stato il mio più grande amico.
E anche se ora sei praticamente sparito, rincorrendo un’altra delle tue idee kamikaze, non si dimentica.
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Risposte che scivolano. E’ inafferrabile ma accusa me di essere ambigua. Prima che il sonno mi precipiti addosso leggo e rileggo quello che scrive. A volte sembra così assente. Parla del vuoto, ma il suo vuoto non è leggero come ti aspetti che sia. Pensa come un genio e scrive come nessun altro. Non ha bisogno di tempo per dirti quello che vuole. Io devo preparare tutto prima, dattiloscriverlo in anticipo e decantarlo da un leggio. E’ il conflitto tra il suo genio e la mia normalità, tra la mia ragionevolezza e la sua follia. Alla fine poi smetto di pensarci e torno alla mia vita di ogni giorno, al mio corpo goffo, ai sentimenti limitati dalla necessità e dal dolore, agli incubi più atroci. Chiudo gli occhi e lui muove in 1.f4. Difesa Bird. Rispondo d5 e poi, come al solito, rimango a guardare.
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Le Aerolineas Argentinas che mi portano a Buenos Aires. 13 ore di volo. 12 milioni di abitanti, l’avenida 9 de julio, plaza de majo, la Casa Rosada, El Cabildo, la Boca, San Telmo e Recoleta. Puerto Piramides, Punta Pardelas, Punta Delgada, poi giù alla spiaggia, tra gli elefanti e i leoni marini. Caleta Valdes, Punta Tombo coi pinguini di magellano. El Calafate, El Chalten, l'autostop, i laghi Cardiel e Viedmaa, il parco Los Glaciares, le torri di granito del Fitz Roy e del Cerro Torre, boschi di lengas, gli scalatori che si fanno gli auguri alla locanda, l’acquazzone, il bosco pietrificato di la Leona. Il Perito Moreno, magari sul battello. E poi in Cile in autobus, sulla ruta 40, le Ande, la tempesta di polvere, le terre di nessuno, il parco Torres del Paine, i guanachi, il rifugio. E te. E’ quello che chiedo. Aspetto una risposta.
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