Nome: Giada
Un calzino spaiato. Le mie visioni non sono tutte oscure.
Questo blog costituisce una testata giornalistica ai sensi dell’articolo indeterminativo una.
Camel light. Via un pezzo. Il freddo che ho dentro ora è quello della nostra tenda, di notte, sul mare. Perché, neanche a dirlo, ti sei scordato il sacco a pelo. Sento il rumore su per le scale e il legno che scricchiola, mi giro di scatto, ma non sei te, che riprendi la borsa e lasci le chiavi. Mi infilo le cuffie, affogo nell’autan, metto i baustelle e fischietto, quassù nella mia tana. Do un’occhiata fuori. Le ragazze dell’appartamento di fronte dormono sul materasso senza lenzuola, il colombiano col cravattino che l’altro giorno aveva una spranga in mano - perché i conti si regolano così, altro che finanza creativa – sta rovistando in un sacco giallo dell’esselunga. Ci sono le macchie sul vetro di quando fai la prova-narici. Ti sento qui. Francesco canta. Abbiamo barbe. Abbiamo fede. Abbiamo sputi. Abbiamo buchi sul gilet. Siamo accampati sull’aiuola. La colomba morta vola. C’è una rissa. Bottigliate in faccia. Vuoti a perdere. Conto i minuti che mi separano da te, te che alle due di notte guardi una pensilina, vedi una donna con la minigonna corta e le calze a rete e pensi che stia aspettando l’autobus. Il mio venezuelano brasiliano della piana fiorentina del cilento (e detto questo, serie infinita di battiti sul petto in segno di appartenenza multipla). Chiudo gli occhi e vedo il porto di Amsterdam, i tuoi occhi sinceri ed i miei sempre tristi. Ti prendo la mano. Sei qui con me. Non c’è stato mai nessuno che mi ha amato tanto come questa notte. Buonanotte piccolo mio.
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Pochi mesi e devo cercare di nuovo casa. Assurdo come mi fossi già affezionata a queste macchie di muffa e al cesso senza tavoletta.
Come Orwell insegna, ci sono persone che non sembrano rendersi conto del fatto che esistono cose come abitazioni decenti, e considerano cimici e tetti sfondati come opere di Dio; altre si scagliano risentite contro i padroni di casa, ma tutte si aggrappano disperatamente alle loro case, temendo il peggio.
Questa volta non so cosa fare. Forse la soluzione migliore sarebbe tornare ad abitare sul mio eremo e vestirmi in salopette e zoccoli come Don Chuck Castoro. Come è noto, isolamento geografico = alienazione = disagio = morte. Alla luce di questo, mi sembra una delle migliori idee partorite nell'ultimo quinquennio.
Ormai vivo con uno scatolone a tracolla. Chissà quale spelonca inospitale mi capiterà.
Mi vien detto di aspettare, mi vien detto 'non sono ancora pronto', mi vien detto di portare pazienza. Che poi andremo a abitare insieme e sarà tutto più facile. Troveremo un posto in semicentro totalmente personalizzabile con ammennicoli di ogni ordine e grado. Entusiasmo.
Mangio due uova. Ho solo quelle in frigo. Dovrei imparare a deporle.
Questa non è vita.
Io non mi sto divertendo affatto.
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